Por Sílvio Queiroz
Para o meu pai
(17/4/17)
A farda: o fardo
que me afunda a alma
com seu peso farto
A fenda no meu âmago
amargo
de água do mar
engolida à força de um caldo
“Mão amiga, braço forte”
— aprendi de tanto ler
nas paredes de quartel
Braços fortes, ombros largos
nos instantes raros
de conforto no meu quarto:
papai, capitão,
amor fardado
graduado em divisas:
três estrelas
alguns estrilos
broncas ditas
entre dentes brancos
encravados no rosto tão moreno
Mãos firmes segurando
na praia
pra eu não me afogar
nem me perder
Pai…
onde estás que só te escuto
nos sonhos?
Aonde foi parar
teu ar risonho?
Uma noite, olhar tristonho
na outra, todo o garbo
e os abraços largos,
meus braços agarrados
no teu pescoço,
o perfume da loção de barba
gravado em meu olfato semimorto
Uma vez, me visita velho
na outra, de novo moço
E eu me despedaço
afoito
como quando, ainda criança,
não me cansava
de inventar disfarces
pra me parecer contigo
Depois, adolescente
era a imagem humana
do inimigo
em várias frentes:
política
poética
estética
ideológica
Amor traçado em linhas tortas,
torturado de memórias
obscuras, fantasmagóricas
História escrita a bico de pena
nas folhas finas
de uma alma ainda pequena
Retalhos de afeto,
estilhaços carinhosos
remontados em colagem
num coração pra sempre inquieto,
que pulsa aos sobressaltos
Anjos e demônios
tomam as noites de assalto
e se entrelaçam
numa dança incerta
— mas dançam de mãos dadas,
e a alma se conforta
